红岗不红，没有岗，但是四十九年的风，因为没有遮挡，一直吹。都像一条河掏空了浪花一样被卷走了，只留下半个码字。前一段时间差距很大。我想是被风吹出来的芦苇，包括苏亚陀的鱿鱼西甸子，还剩下一些尖尖的刺，挂得亮堂堂的。那时候，我常常站在土坯屋顶上看着地平线，品味着高风和许多幼稚的想法。我随风而去，吱呀一声柴门开了。回家吃饭amp; 相信风，声音会掉头，它会从村东的柳毛上卷起，在土街上翻找家常。但我需要的那句话埋在土里，再怎么吹，土上的小草和红山都风化不了，一条弯弯曲曲的乡道的问号都拉不直，难过；嫩江的水只能浸泡我脚下呼啸的风。最后，我把月光逼出身体，让竹简雕刻的伤痕扣在自己身上。
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