断墙
这还是一个村吗？没有炊烟，没有犬吠，没有鸡鸣，更没有晒在太阳下的衣被……
我知道这一切于村子的意义，炊烟的飘升比起一炷香的点燃更加丰富。至于一个村庄，那是活着的祈祷，至于一个家又是充饥的感恩，至于一个家族则是繁衍的祈望。鸡鸣犹如晨钟，犬吠则像敲响警醒的木鱼，衣被中没有褪尽的汗息，隐隐约约能透着村子的气息。可如今在这个村子这一切都消失了，找不到这些活灵活现意义的村子，还是村子吗？
座座断墙，断了遮风挡雨围筑成家的夙愿。在这块地方，算是早早登场，可最舍不得谢幕，留下一截截不规则的墙体，立起一家一户的碑坊。我站在她的跟前，想读碑文一样读读她，了解些有关村子的记载。可是，任凭我如何的努力，都无法辨认和组合出一个完整的书写。
满墙体的留痕，风过雨过，是夯土回归这块土地留下的路。我把土墙迎着太阳一面，叫阳面，映照灯火的一面，叫阴面。在这阴阳之道中，我感觉这墙是被太阳推倒的。土墙的阳面阳光一天不少一刻不减，而屋内的灯不点了，曾经灯光下缝缝补补的女人，伏案写作业的儿童，摇扇驱蚊的汉子，那养儿育女的生动场景，随灯光和灶火不燃而熄灭。而依附墙体上阳光，看惯了这一切，突然一天不见了，在天天的等待中，着急接着急，一浪盖过一浪，破墙而入看个究竟的情感催促，这墙能不被推倒吗？
断墙没有告诉我这个原因，这是我主观臆断，村里的人也没这个说法，而说的是土墙被风雨侵袭浸水多了，土松质垮而坍倒。村里人的话在理，理在土墙成了土之后，土遇水自然松垮成泥，当土是墙的时候是不怕风雨侵袭的。许多人在屋檐下躲避风雨，土墙擎瓦如伞，是一个伟岸的大丈夫，把一家家的人守护得安然自在，就连机警的看家狗，也静静地趴在厅前，听着风声雨声，感受着墙内檐下的这份自在，墙没怕过风雨。狂风遇墙，呼呼间乱了阵脚，有的窜入村弄巷道，有的吹过屋檐卷走烟尘，暴雨遇墙哗啦啦化作沟渠流水濯洗村弄，何惧风风雨雨。如今人去楼空，土墙是英雄末路，挺拔的身躯脱去那片片黑瓦缝制的礼帽，一丛丛苇草如同杂乱的蓬发，这还是墙吗？墙是倒不下的，倒下的只是曾经为墙的土。
落地的是土，站立的是墙，哪怕只是一截断墙也依然是墙，在我用心阅读中知道这土墙的碑文不是读出来的，是用各种感觉去体会的，我用握过锄柄也握过笔的手和她交流。土墙并非全土，有瓦砾，有碎瓷片，还有那松松绵绵的苔藓。粗糙的瓦砾，也就有着粗糙的记忆，这土墙并不是第一次夯筑，土墙是倒了再立，村子之前就是村子，经过多少次的轮回说不清楚，曾经的主人都是谁，更没人知道。或许是代代相沿，或许走了一批又来一批，粗糙的记忆没详尽记下这些，但记下了他们有共同的秉性，粗糙，粗糙！滑溜溜的瓷片，也许就是这个村子丝丝灵光，当然这灵光远不及照射四方，就如当年土墙内一块瓷碗光芒一样，辉耀出最多只是一家人的笑容。或像村子里人的故事，祖婆勤俭持家，相夫教子，才传下了这一脉，这一脉又繁衍出一个村。土墙里的瓷片大概也只闪出这一点点的光芒。软绵绵的苔藓，春来泛绿，夏秋枯黄，吸取着断墙残留了人间五味，慢慢地让土墙松塌，草又赢回这块地。断墙不再言语，也实在无话可说，人与草相克相生中，最终都被草收编，爷爷、大爷爷、太爷爷的坟头坟边长得尽是草。乡村的史话还不如一截草根长。这草民的土墙碑记也就一样短暂。我有些不甘愿，村子里的人早已说过，村子的兴衰，村子的贫富，村子的平庸风雅等等都记载墙上。我抺下苔藓，想找几样能与草根相匹敌的文化根脉，就如“云蒸霞蔚”、“喜鹊登梅”、“松鹤延年”“瓶镜（平静）相护”，等等等等的墙饰。断墙没有，一样也没。墙立起的碑，跟我爷爷墓碑一样简单，记下的就是一个名字，一个村名。我知道在某一天，连这个名字也没人记住提起。到了那一天，土墙就会失去最后一点点站立的尊严，安静地归土。
就在我在断墙边感叹时，唰唰锄地的声响，还有人聊天的声音，我向墙内探头，看见一个老人，在管理烟叶。他抬起了头询问：“你怎么会来这里？你是谁的孩子？我习惯抽自己种的烟叶，别的地方没地种，就想起了自家的老宅。来，门墩还在，你也坐下，抽口烟吧。”我终于明白了，刚才聊天的人是老人与村子说话。
更多好内容，请关注：破作文 - pozuowen.com