我的家乡是一个口袋，装满了土豆、西红柿、大豆、高粱，还有被云拖来拖去的儿歌、垂柳、夕阳。我一转身，父亲咳嗽，就是旱烟管里绞着艾草、黄连、甘蔗的时候，父亲的犁在犁地，八杆子高的太阳爬过山头。我缺氧的呐喊:今天，就像一只小鸟，草地湿漉漉的，一只燕子湿透了玉米地。悲伤的母亲的汗水在滴落，一片玉米地将生根发芽。当野花像星星一样照亮山野时，我看到那些游动的鱼、太阳、星星和云在五月的风的余香荡漾中自由自在地吹着，但一只鸟在这一刻拍打着翅膀，母亲今早丢了故乡的瓦片，总是被思念的锄头挖出。有些苦涩，有些意味深长。我以为这一页真的翻过去了。没想到那些老地窖的回忆。时至今日，故乡的每一根月光弦上，依然有鱼儿跳跃。我一展开翅膀，就在你身边飞来飞去，直到相思化作几滴墨水爬出我的眼睛，凝结成盐的沧桑和声音。捏在我手心的最纯净饱满的花蕾，一开花就醉了我前世的故乡。流浪者的篝火虽然在远处燃烧，但从未被忽视。每年春风打马，那些绯红的雨花一朵接一朵的雨花，即使昨夜放在池塘里，也常常做着梦。果实一变成真理，他们就开始埋头抓起一把目前用钱买不到的纯粹的爱条，放进酒坛，一入诗就发酵，然后一醉方休。我的家乡经历了春夏秋冬的一切磨难，绝对没有诗，没有稻，没有高粱不能
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